Acá, sobre este mi lecho de la enfermedad del alma,
Donde se agita mi pecho, y ya se marchó la calma
Donde danzan sin cesar, tantas y tantas amargas
Palabras que no agonizan, y de agonía me matan…
Acá estoy porque llegué, emperatriz del desierto
Mundo que no labré, en donde el único huerto
Produce un único fruto, un fruto agrio y seco…
¿Qué sabe nadie de nada, qué sabe nadie que es esto?...
Es un estertor que trepa, por la fatiga del cuerpo
Haciéndote ver que vives, solo porque aún no has muerto;
Todo es prisa, desaciertos, cadáveres de ilusiones
Letras de mustias canciones, llanto y risa en una hora,
Fuego interior que devora... todo, todo anda revuelto
Y gime el amor envuelto reprimiendo sus pasiones,
Sin que nadie reaccione para prodigarle afecto.
¿Qué sabe nadie de nada, qué sabe nadie que es esto?...
Y a toda hora se asoman, con las caras compungidas
A tu vida, que no es vida, porque ni vives ni mueres
Y lo único que quieren, es ahondar más en tu herida;
Que qué me duele, preguntan, y yo de ojos cerrados
Viro la cara a otro lado, con la voluntad difunta,
Porque es más que una pregunta, es saeta envenenada;
No quieran saber qué duele, nada me duele...
No hay nada….
Zoraida Puentes
Cuba.
